C'est, sur un cou qui, raide, émerge D'une fraise empesée idem, Une face imberbe au cold-cream, Un air d'hydrocéphale asperge. Les yeux sont noyés de l'opium De l'indulgence universelle, La bouche clownesque ensorcèle Comme un singulier géranium. Bouche qui va du trou sans bonde Glacialement désopilé, Au transcendantal en-allé Du sourire vain de la Joconde. Campant leur cône enfariné Sur le noir serre-tête en soie, Ils font rire leur patte d'oie Et froncent en trèfles leur nez. Ils ont comme chaton de bague Le scarabée égyptien, À leur boutonnière fait bien Le pissenlit des terrains vagues. Ils vont, se sustentant d'azur! Et parfois aussi de légumes, De riz plus blanc que leur costume, De mandarines et d'oeufs durs. Ils sont de la secte du Blême, Ils n'ont rien à voir avec Dieu, Et sifflent : "Tout est pour le mieux, Dans la meilleur'des mi-carême!"
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